Я ненавижу аромат цветущего апреля

 Дожди, что снегом серым вымывают душу

Ведь я по-прежнему тебя не слышу

Среди оттаявших под солнцем голых стен...

Не знаю откуда такая привычка – все усложнять. Никогда не будет и не было просто, вновь и вновь я собираю этот кубик рубика из своей жизни. Собрать, сломать, поменять цветами стороны. Все сложнее чем кажется, мы не видим того, на что смотрим вплотную, я не вижу. Искажение, туман честнее, под плотной пеленой не увидеть глазами и к лучшему. Возможно ли все обвести чертой, а что останется вне… будит чем? Говорят, говорят, я слышу, но о чем говорят, разве сами верят. Откуда знать, как правильно, что такое вообще правильно, кто это решил. И так с каждым поворотом до щелчка, или сломать или остановиться. Когда-то хотелось, чтобы все просто, не получилось, теперь не жаль.